Berlin, den 13. April 2020

Autorin: Ingeborg Woitsch

Ich werde mit dir wieder,

Schulter an Schulter,

am Fenster im Distrikt Coffee sitzen.

Wir bestaunen die zusammengewürfelte Stadt.

Und du wirst mir deine Bücher ausmalen,

einzelne Szenen, an denen du schreibst.

Mit jedem Wort wirfst du all den Leuten geradeheraus
das Leben zu.

Und klar, rauchst du hier nicht, weil es zu eng ist

und weil üppiges Grün von den Wänden fließt,
hängende Gärten.

Weißt du, ich könnte winzige Erdbeeren für uns ernten,

die duften nach Wald und Bach und Moos, oder süßer.

Der sieht gut aus, so ein frisch geschnittener undercut,

das lese ich deinen Lippen ab und deiner Hand.

Dann rühre ich in deiner Tasse vor mich hin —

Cor–ta–do pin–ga–do.

Hey, wie wäre es mit Buenos Aires?

Aber Du willst dir einen Bentley kaufen,

die viel zu kleine Bude endlich auflösen,

was soll`s.

Irgendwas musst du gewonnen haben?